Pisciana de Juba

Populações quilombolas, ianomamis, caigangues... Minorias sob o olhar vigilante de ONGs que estão sempre a postos para defendê-las, mas quem protege os dreadlocks deste Brazilzão de meu Deus? Por isso, lanço aqui um manifesto: Salvem os remanescentes de Woodstock!! A gente pode se divertir muito com eles. O meu processo de conscientização acerca da relevância da população rasta, aquelas peças raras que carregam na cabeça cilindros de cabelo à la nós de marinheiro, aconteceu neste último fim de semana, quando acampei em São Jorge, vila que rodeia a entrada do Parque Nacional da Chapada dos Veadeiros. Fazia algo em torno de um século que eu não tomava parte num programa de índio dessas proporções. Chuveirinho: planta típica do Cerrado Foi revelador! Escolhemos um camping apinhadinho de dreads, garotos e garotas na faixa dos 20 anos curtindo a juventude na tranqüilidade e na marijuana porque ninguém é perfeito, afinal de contas. Mas conta aí, o que fez você sair em defesa dos lock

Tenho me lembrado muito de poemas que falam da angústia da passagem do tempo, da impotência da gente em não congelar para sempre as melhores coisas da vida como nossas mães, por exemplo. “Por que Deus permite que as mães vão-se embora?” Drummond não é o único imerso nesse sentimento devastador, apesar de falar dele de forma magistral. Adélia Prado também pede o impossível: “me dê a mão, me cura de ser grande. Meu Deus, me dê cinco anos...” E Lya Luft fez os mais belos poemas sobre o que nenhuma mãe quer: ver seus filhos crescerem. “Vens tão entregue e sei que não és minha; és do teu futuro que eu não alcançarei inteiro. Presa no meu abraço eu te sinto voar...” Dorme filho meu, que eu te contemplo. Teu olho escuro me interroga como se soubesses muito mais coisas do que eu... Anjo esperado, logo um homem, dramaticamente um homem, mas meu filho...” Estranho que nesta semana eu tenho sentido o coração muito apertado, repleto de pensamentos escorregadios... Mas seria diferente com tant